Е. Е. Н.
Писать... Но вам какое дело
До наших мук, до наших слез? —
Вы унеслись далеко, смело
В волшебном хороводе грез...
Вас утром пробуждает море,
Восток вам навевает сны,—
Вам там легко, вы там без горя
В стране цветов, в стране весны!..
А здесь... Расстались мы,— давно ли?
А между тем, не видя вас,
У хумаринцев всех до боли
Сердца сжималися не раз...
Игры уж нет,— крокет заброшен;
Художник и поэт Ислам
Стал нелюдим, тяжел и тошен,—
Совсем уж не товарищ нам.
А. П. сготовила микстуру,—
Хотела дикарю помочь,
Но он разлил лекарство сдуру
И убежал куда-то прочь.
Каспар... Такого стал педанта
Изображать он из себя,
Что между грешниками Данта
Такого не припомню я.
Кричит, ругается безбожно,
Швыряет факелы из глаз,—
При нем смеяться невозможно,—
Тотчас же приколотит вас.
А Саня... Я скажу картинно:
В ней прежней резвости уж нет,—
Глядит прищурясь, ходит чинно,
Как гувернантка в сорок лет.
Но Мила... боже, что за Мила! —
Пешком — суворовский солдат,
Верхом — отчаянный Аттила,—
Всех победит, всем ставит мат...
И Коля до сих пор не может
Без «скрипки» вспоминать о вас,—
Вот разве зеркало поможет,
А то ведь не уймешь за час.
Ну, словом, все скучает страшно
По вас и ноет так, как Кот.
Один Ага шагает важно,
Как прежде, у своих ворот.
На что «Баку»,— и тот худеет,—
Не ест, не пьет по целым дням;
И зелень чахнет и желтеет,
И ветер стонет по полям...
И небо хмурится порою,
И ночь длиннее стала дня...
По вас, увы!— теперь не скрою,—
Порой скучаю даже я...
1892 г. Хумара
|