На свежей могиле
Он умер... что делать?.. Охотно желаем
Мы вечную память ему...
О нем ли нам плакать? — Ведь мы не теряем
Ни брата, Ни сына,— к чему?!
Напротив, при жизни его избегали,—
Бывало, все мимо снуем,
Когда в непогОду больного встречали
Дрожащим в пальтишке своем...
Какое нам дело, что он сиротою —
Ребенком был кинут судьбе?..
Ведь, в лепете детском грозил он собою
Бездушной, холодной толпе...
Был честен... За братство он ратовал смело,
Всю жизнь пробивался трудом...
Был молод... Ну, что же,— какое нам дело?
Мы плакать не станем о нем!
Мы плачем о брате, всю жизнь промотавшем
В постыдной игре и пирах,
Мы плачем о сыне, с рожденья страдавшем
Глубоким застоем в мозгах...
О матери доброй, торгующей мило
И темплом, и честью детей,
Почтенном папаше, идущем уныло
На суд под бряцанье цепей...
А здесь! о каком-то поэте безродном,
Страдавшем за правду и свет,
С любовью нам певшем о братстве свободном,—
Мы плакать не станем... о, нет!..
|